Desde dolor de muelas a Monzon de invierno.

Después de sacar unas cuantas fotos, decidimos marchar por la Alameda, como todos los presentes, previamente haciendo grandes honores al motivo del encuentro.

Ya con la cámara resguardada en la mochila comenzamos a caminar, por la calle del  supuesto libertador, entre matices de olores; algunos naturalmente fuerte tales como otros misteriosamente pesados. Entre paso y paso iba mirando, más bien contemplando el flameo de una bandera  que gritaba “CUANDO FUMO NO HAY DOLOR”. Acertadas palabras, que me repercutían en la cabeza, haciendo recordar mi caso con el dolor de muela y la desaparición de este, cuando hacía de mí los olores naturalmente fuertes. Gracias a mis fieles pies que caminaban casi de memoria (por no decir del todo), mientras mi mente ya había abandonado por completo el encuentro, refugiada  en la conciencia de un turista sorprendido por el evento.

-No nos alejemos mucho- dice una desconocida, de ojos ensangrentados.

Frase que me despide de mi turista interno, dolores de muela y me hace recordar que no andaba solo. Vivazmente busco en mi compartido metro cuadrado a mis compañeros de marcha, uno de ellos me mira con la misma cara quizás un poco mejor  que la mía.

-En caso de que nos perdamos, nos juntamos en la estatua del  Parque Almagro-  dije con voz elevada producto de los tambores

Los tambores, que invitaban a mi mente viajera, con un sonido penetrante en el consiente propio, ayudado por la acústica de la angosta calle San Ignacio, a viajar por un mar de paisajes que me transportaban desde las siempre exageradas marchas forzadas de los Romanos, cuando se disponían a invadir territorio ajeno, fue la primera imagen que me visito y me elevo dejando nuevamente mi cuerpo con mis autónomos pies. Me sentí un legionario más, marchando al ritmo de los tambores, en dirección a una nueva épica batalla. Como legionario pensaba en la adrenalina que recorría el cuerpo y el placer de muchos, al futuro incierto.

-¿Qué estatua? No conozco ninguna- recibí de respuesta a mi atenta preocupación de perdida, yo respondí con una volátil sonrisa, indicando…no sé qué habré expresado con mi risita.

Evolucione a un turista, de esos sorprendidos con cada imagen, ventanas abiertas, terminaciones arquitectónicas de los edificios ya del siglo pasado. Me sorprendí al darme cuenta que mis independientes pies saltaban y rebotaban al ritmo de los tambores, haciendo el mínimo contacto con los adoquines  de la fabulosa calle.

Entre pequeños pasos y saltitos, seguíamos la marcha, a estas alturas los alabados percusionistas, estratégicamente estaban estacionados  en un codo de la calle, haciendo viajar quizás a cuantos peregrinos más. De pronto, un silencio total, que  en consecuencia me hace aterrizar abruptamente a mi cuerpo saltarín. Segundos eternos, miradas desorbitadas de cuerpos saltarines, por suerte no fui el único. Una aguda y rápida señal producida por un silbato, rompe el silencio, y todos los instrumentos comienzan a percutir el mismo ritmo. La caja, rápida y de acomodo fácil en el oído; bombo, poderoso, penetrante con la gran habilidad de hacerte pestañar cada vez que se pronuncia. Quizás cuantos instrumentos más que no pude distinguir, todos ellos sonando al mismo tiempo, coordinadamente imitaban un monzón de invierno entregándome nuevamente la facultad sobre mis ya temerosos pies.

 Al ritmo cansador de los tambores le sume el cielo amenazante de lluvia, todos los marchantes reunidos por una causa, mis compañeros y yo juntos, caminando a la par pero a la vez todos viajando en quizás que mundo, caminando ya alejándonos del monzón.

-Gracias-  mi mente y cuerpo ya encontrados.